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罗宾知道，她正扮演的这个冲动而善良的姑娘会对斯蒂芬妮说教一番，叫她赶紧离开打她的男人。可问题在于，她如果真这么说了，斯蒂芬妮一定会转身就走。

“你想跟他一起去，他就生气了？”罗宾问，“他去哪儿了？”

“他说他和‘崇拜’在一起，和上次一样——‘崇拜’是个乐队，”斯蒂芬妮喃喃，用手背抹了抹鼻子，“他和他们一起巡演——但那只是个借口，”她哭得更厉害了，“他就是想出去操别的姑娘。我说我也要去——因为他上次叫我一起去来着——我为了他，跟整个乐队的人都做过。”

罗宾尽量假装没听懂她说了什么。但在纯粹的善意之外，她肯定还是忍不住流露出一丝愤怒和憎恶，因为斯蒂芬妮突然退缩。她并不想受到评判，她每一天都在被人指指点点。

“你去看医生了吗？”罗宾轻声问。

“什么？没有。”斯蒂芬妮说，瘦削的双臂环抱住身体。

“你的男朋友，什么时候回来？”

斯蒂芬妮只是摇摇头，耸了一下肩。罗宾之前创造出的交心气氛已经消失。

“那个崇拜乐队，”罗宾说，头脑飞速运转，嘴里发干，“不会是‘死亡崇拜’吧？”

“是啊。”斯蒂芬妮有点惊讶。

“是哪场演出？我刚看过一场！”

看在老天的分上，千万别问我是在哪儿看的……

“是在一家酒吧里，叫绿——绿色提琴，之类的。在恩菲尔德。”

“哦，不，不是同一场，”罗宾说，“你是在哪天看的？”

“我去上个厕所。”斯蒂芬妮低声说，环顾咖啡馆，走向洗手间。

洗手间的门关上后，罗宾连忙在手机里搜索关键词，搜了几次才找到需要的信息：六月四日的那个周六，也就是希瑟·斯玛特遇害前一天，“死亡崇拜”在恩菲尔德的“提琴手的绿地”酒吧演出。

咖啡馆门外的阴影变长了。其他顾客都已经离开，只剩下她们这一桌。夜晚即将来临，这里显然很快就会关门。

“谢谢你的三明治，”斯蒂芬妮走回罗宾身边，“我得——”

“再点些什么吧，巧克力之类的。”罗宾劝她，尽管在旁边擦拭桌面的女侍一脸想把她们赶走的表情。

“为什么？”斯蒂芬妮说，流露出一丝怀疑的神情。

“我真的很想和你谈谈你的男友。”罗宾说。

“为什么？”少女重复，有些紧张。

“坐下好吗？没什么坏事，”罗宾哄她，“我只是担心你。”

斯蒂芬妮犹豫一下，慢慢坐回椅子里。罗宾注意到她的脖子上有一圈明显的红色印迹。

“他不会——他不会还想掐死你吧？”罗宾问。

“什么？”

斯蒂芬妮伸手摸摸细瘦的脖子，泪水又在眼里打转。

“哦，这是——这是项链勒的。他送了我一条，然后他——因为我挣的钱不够多，”她说，忍不住又哭起来，“他拿去卖了。”

罗宾想不出还能做什么，就伸出双手，紧紧抓住斯蒂芬妮的手，仿佛斯蒂芬妮正坐在一个随时可能飘走的平台上。

“你说他让你……和整个乐队？”罗宾轻声问。

“那是免费的，”斯蒂芬妮泪汪汪地说，显然还在介意自己的挣钱能力，“我只给他们口交。”

“演出之后？”罗宾问，收回一只手，拿了几张纸巾给她。

“不是，”斯蒂芬妮擤了擤鼻子，“第二天晚上。我们在车里过了一夜，就在主唱家门外。他就住在恩菲尔德。”

罗宾从没想到憎恶和喜悦两种情感会同时出现。斯蒂芬妮六月五日如果一直和惠特克在一起，那希瑟·斯玛特不可能是惠特克杀的。

“他——你男朋友，他也在吗？”她把声音放得很轻，“他一直在旁边吗？你——的时候——”

“这他妈的是怎么回事？”

罗宾抬起头来。斯蒂芬妮一把抽回手，满脸惊恐。

惠特克站在桌边，俯视她们。罗宾在网上见过照片，一眼就认出他。他个子很高，骨架也宽，但看起来骨瘦如柴。他穿着一件黑色T恤，T恤已经被洗得发灰。那双如邪教牧师般的金色眼睛目光灼人。他的头发杂乱纠缠，脸色憔悴发黄。罗宾对他感到阵阵厌恶，但仍然能感觉到他身上那股奇特的疯狂气质，腐肉臭气般的吸引力。他和所有肮脏腐烂的东西一样，让人涌起一股可耻却强烈的冲动，想要上前一探究竟。

“你是谁啊？”他问，语气并不激烈，有种如猫打呼噜般的悠闲。他的目光毫不掩饰地扫视罗宾的长裙。

“我在薯条店门外撞到你的女朋友，”罗宾说，“我请她喝杯饮料。”