我也许在1922年前后写下又遗失的诗行

给奥迪尔·巴龙·苏贝尔维埃尔

夕阳西下的无声战斗

在城市最远的郊外，

天空中一场战争中永远的，古老的失败，

黎明的废墟，它走向我们

自空间的荒凉尽头而来

如同来自时间的尽头，

雨的黑色花园，我害怕打开的

一本书里的司芬克斯

它的形象在梦中回还，

我们将要化做的腐烂与回声，

大理石上的月色，

像宁静的神祗一样

生长而永存的树木，

被分享的黑夜和期待的傍晚，

以宇宙为姓名的华尔特·惠特曼，

一条无声的河床里面

一位国王的英勇的宝剑，

萨克森人，阿拉伯人和哥特人，

他们不知不觉中把我产生，

我是不是这一切，以及别的，

或者它们是不是秘诀和艰深的代数，

隐藏着我们永远不得而知的事物？