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此时的斯特莱克正为他所瞄到的罗宾震惊不已。他从来没见她脸色如此苍白，眼睛如此红肿。他在自己的桌边坐下，急切地想要听尚克尔带来的关于惠特克的消息，但心中还是忍不住想：那个混蛋对她做了什么？短短一瞬间，斯特莱克想痛揍马修一拳，并为此感到快意。他随即把全部注意力都集中到尚克尔身上。

“你的脸色怎么这么差，本森？”尚克尔问道，斜坐到对面的椅子里，开心地打着响指。他从少年时起就有这个习惯，斯特莱克同情那些想纠正他的人。

“累了，”斯特莱克说，“刚从苏格兰回来两小时。”

“我从来没去过苏格兰。”尚克尔说。

斯特莱克怀疑他这辈子是否离开过伦敦。

“有什么消息？”

“他还在，”尚克尔说，不再打响指，从兜里掏出一包梅费尔，没问斯特莱克的意见，就用廉价打火机点着一支。斯特莱克在心里耸了一下肩，掏出自己的本森—赫奇牌香烟，向他借了个火。“我见过他的上线。那家伙说他在卡特福德。”

“他离开哈克尼了？”

“显然，除非他留了个克隆人假扮自己，本森。我可没查过他的克隆人。你再付一倍钱，我就给你查查去。”

斯特莱克觉得好笑，嗤了一声。不能小瞧尚克尔。他看起来像个重度吸毒者，总是动个不停的样子经常会让熟人都误以为他吸高了。实际上，他比许多下班后的企业家还敏锐、清醒，虽然本质上是个无可救药的罪犯。

“知道地址吗？”斯特莱克问，拿了本笔记本给他。

“还没有。”尚克尔说。

“他有工作吗？”

“他自称是什么金属乐队的演出经理。”

“但是？”

“拉皮条呢。”尚克尔实事求是地说。

有人敲门。

“有人想喝咖啡吗？”罗宾问。斯特莱克看得出，她故意把脸藏在阳光照不到的地方。斯特莱克望向她的左手：订婚戒指没了。

“谢了，”尚克尔说，“两袋糖。”

“我喝茶就行，谢谢。”斯特莱克说，看着她转身离开，一手探进抽屉里，摸出从德国某个酒吧偷来的锡烟灰缸。他把烟灰缸放到桌上，推向尚克尔，免得他把烟灰弹到地上。

“你怎么知道他在拉皮条？”

“我认识的人见过他和‘铜钉’在一起。”尚克尔说。斯特莱克知道这个伦敦俗语：“铜钉”就是妓女。“他说惠特克跟那姑娘一起生活。年纪很小，勉强合法。”

“哦。”斯特莱克说。

他当调查员时，从各种角度与卖淫者打过交道，但这次不一样：这是他的前继父，他母亲曾经爱过、崇拜过、给他生过孩子的男人。他几乎又能闻到惠特克的气味：那些脏兮兮的衣服，野兽般的臭气。

“卡特福德。”他重复。

“对。你要是希望，我可以再问问看，”尚克尔说，不理会面前的烟灰缸，还是把烟灰弹到地上，“你愿意出多少，本森？”

他们讨价还价一会儿，态度和气，但两方心底都清楚，有钱才能办事。罗宾端来咖啡和茶。阳光照在她的脸上时，她看起来憔悴极了。

“我已经处理完重要邮件，”她告诉斯特莱克，假装没注意到他疑惑的目光，“我这就去办银发。”

这句话让尚克尔无比好奇，但没人给他解释。

“你还好吗？”斯特莱克问罗宾，暗自希望尚克尔不在场。

“没事，”罗宾说，徒劳地想露出微笑，“回头见。”

“‘办银发’？”大门关上的声音传来，尚克尔好奇地问。

“没听起来那么好玩。”斯特莱克说，向后靠到椅背上，向窗外张望。罗宾穿着风衣走上丹麦街，随即消失不见。一个戴着毛线帽的高大男人从街对面的吉他店走出来，和她走向同一方向，但斯特莱克的注意力已经转回尚克尔身上。尚克尔问：

“真有人给你送了条他妈的人腿，本森？”

“是啊，”斯特莱克说，“砍断，用盒子装好，亲自送过来。”

“操他妈的鬼。”尚克尔说。他不是个会轻易受惊的人。

尚克尔拿着一叠现钞走了，答应继续追查惠特克的下落。斯特莱克给罗宾打了电话。她没接，这并不奇怪，她所在的地方可能不方便说话。他发了条短信：

找个能见面的地方，告诉我。

然后他在罗宾的空椅子里坐下来，打算回几封邮件，付几张账单。

但经过火车上的一夜颠簸，他无法好好集中精神。五分钟后，他看了手机一眼，见罗宾没回复，就起身给自己倒了杯茶。他把杯子端到嘴边，闻到隐约的大麻味——尚克尔临走前跟他击拳留下的。