第一章 甘蓝菜与国王（第4/15页）

我站起来，匆忙间撞到了打字机，她笑了：“你知道，这里不是部队，坐吧。”我飞快瞟了一眼打字机上的诗，想到她可能会走过来看到，我的肠胃已经翻腾起来。

玛乔丽·奎克朝我走过来，伸出手臂，眼睛扫视着打字机。我接住她的双手，请她在桌子对面坐下。她照做了，我注意到她身上的烟味，混合着一股麝香调的男用香水味，她寄来的录用信闻起来就是这个味道。后来我才知道这个香水的名字是“旷野”。

玛乔丽·奎克身材娇小，身子笔挺，较之她的穿着，帕梅拉的种种努力顿时黯然失色。她穿着宽大的黑裤子，走路的时候看起来像个英气逼人的海员。淡粉色的真丝衬衫搭配灰色的缎子领结，泛着银色的短发，还有她那宛如蜜色木雕般的脸颊，似乎她刚从好莱坞过来。我猜她应该有五十岁出头，但又不像我见过的任何一个五十多岁的人。她的下颌锋利，整个人光芒四射。

“你好。”我说。我忍不住盯着她看。

“有空吗？”奎克似乎也一样，用她深邃的眼眸望着我，等我回答。我看到她的双颊泛红，额头渗出一颗汗珠。

“有空？”我重复了一遍。

“好的，现在几点了？”钟就在她的背后，但她没有回头。

“快到中午十二点半了。”

“一起吃午饭吧。”

3

她门口的金属板上刻着她的名字。在1967年的伦敦，我不知道有多少职场女性可以拥有自己的办公室。工人阶级的妇女都做着卑微的工作，不是在国家医疗服务体系里做护士，就是在工厂商店里打工，或者像我一样做个打字员，几十年来始终如此。但也有例外，尽管在那些工薪妇女和拥有专属名牌的工作之间，有一条几乎无法逾越的鸿沟。也许玛乔丽·奎克是斯凯尔顿家族的后裔吧，在这儿得到个挂名职位。

她打开门带我进去，阳光自窗而入，照得那枚铭牌闪闪发光。她的房间洁白明快，透过巨大的窗玻璃可以将广场上的风景一览无余。墙上没有挂画，让我觉得有点奇怪，这在此地并不多见。书架占据了三面墙，据我观察主要是十九世纪和二十世纪早期的小说，其中意外夹杂着几本霍普金斯和庞德的诗文以及一些罗马史书。书都是精装本，因此无从判断书脊有没有压弯。

奎克从她的大办公桌上取了一盒烟。我看着她抽出一支，犹豫了一下，然后优雅地递入嘴唇。我不久就适应了她这种在疾速中忽然缓慢下来的习惯，仿佛她是在自我检查。她名如其人，但我不确定这种习惯到底是出自她天性里的慵懒还是急躁。

“你抽一支吗？”她问。

“不了，谢谢。”

“那我就不客气了。”

她的打火机是那种有质地的可以反复充填的打火机，比起随意放在口袋里，这一枚显然更适合安放在桌上。它像是那种乡村庄园里的标配，介于手榴弹和佳士得拍品之间的某种存在。斯凯尔顿有很多钱吧，我猜，奎克就是佐证。不言而喻，无处不在，她那粉色丝绸衬衫的剪裁，她前卫的裤子，她的烟具，她本身就说明了一切。我很好奇她在这里究竟是做什么的。

“喝点杜松子酒吗？”她道。

我犹豫着。我很少痛饮，也不爱烈酒。那股味道总是让我想起西班牙港俱乐部里的男人——他们的血液里总是沸腾着朗姆酒，镇上的任何一条路上都能听到他们或痛苦或癫狂的肮脏的号叫。但奎克从角落里的桌上取来了杜松子酒，旋开盖子倒了两杯。她把钳子伸进冰桶里，放了两块冰块到我的酒杯里，洒上汤力水，加了一片柠檬，然后递给我。

她沉入椅背，仿佛一个站了二十天的人，奎克边喝着她的杜松子酒，边拿起电话听筒拨了一串号码。她点燃了打火机，冒出一团橘色的火焰。烟的尾端发出咝咝声，烟叶蜷曲着，化作一缕缕蓝色的烟雾。

“你好，哈里斯吗？没错，今天的午市套餐，但是要两份。再要一瓶桑塞尔葡萄酒，两个杯子。要多久？好的。”我分辨着她的语调，嗓音清晰而沙哑，似乎不是十分地道的英语，虽然听得出她读过冷冰冰的寄宿制学校。

她把听筒放回去，把烟灰抖在了一只巨大的大理石烟灰缸里。“隔壁的餐厅，”她说，“我从来没在里面找到过空位。”

我捧着酒杯坐在她对面，想到辛兹给我准备的三明治，被我微微发烫的办公桌抽屉烘得面包边已经有点卷了。

“那么，”她说，“一份新工作。”

“是的，女士。”

奎克把酒杯放回桌上。“首先，巴斯琴小姐，不要叫我‘女士’或者‘小姐’，叫我奎克。”她笑着，带着一丝惆怅，“你的名字是法文名？”